Ignor-arte.

Clavos oxidados
en heridas abiertas
que ni sacan
ni entran.

Con ellos cuelgo tu memoria
en la antes-sala de espera
que mantenía limpia para tí.

Donde ahora distraen otros ojos
mientras hago oídos sordos
a las llamadas de megafonía
de mi afónica conciencia;
la que no calla 
y nada otorga
junto a las revistas viejas
de temas 
que a nadie ya interesan.

Recuerdos que nunca 
parecen estar rectos.
Da lo mismo el ángulo
la distancia o perspectiva,
pues para ignor-arte,
aunque me sobre inventiva,
me hace falta vocación.

Por mi galería de fracasos 
siguen desfilando visitantes.
Tengo algunas reservas,
poco presupuesto
y a los más astutos marchantes de arte.

Quiero mancharme de tu arte,
como antes.

Y por eso no me marcho.

Y es por ello 
que me mancho.

Y por am-arte
no te tacho.