Presa dominical.

Bajo de la cama
al quiosco de la esquina,
el que tengo enchufado a la regleta.

Te busco
entre el sumario de la noche anterior
y el índice de ésta mañana.
Y acaricio el recorrido con el mío,
que el corazón sólo lo uso
para decirles que les jodan.

Conozco la maquetación de mi obsesión al dedillo
y enseguida te encuentro.
Ojalá acceder a tu glosario
y conocer tus tecnicismos
fuera tan sencillo.

Y es por eso que mis poemas
hablan casi todos de tí.
O de tí.
O de tí.

O de lo que tengo dentro.

Lo que soy y no me pertenece.

Lo que tengo y no me deja ser.

Lo que hay a este lado y al otro

de mis poros.

Porque siempre quemo mis yemas
escribiendo,
de entre todos los temas,
de los que menos entiendo.